Retrato de Familia.

$em Reais.

série dialogos. Eva.

Alguém:

-          Ah é tanta poesia, tanta coisa escrita e diferente. Como pode tamanha desordem?

-          É que existem três tipos de poeta. Existe o poeta do olho, existe o poeta da boca e existe o poeta do meio.

-          Qual a diferença entre eles?

-          O poeta do olho é o que mais ama. O que mais sofre. É aquele que atravessa a noite namorando a lua. O poeta da boca é o que mais deseja. É aquele que devora com a força da mente. Já o poeta do meio é o mais intermitente, o mais intenso. Ama, ama loucamente, cego engajado, até o gozo.

-          E aquele que ama mãos, pés, orelhas e joelhos? Perguntou sorrindo.

-          É um mentiroso, ou melhor, é como lagarto se aquecendo, gosta de caminhar sobre a grama, gosta do atrito, aumentando a intensidade, retardando a chegada. É qualquer um. São todos.

-          E o poeta devasso?

-          Este, bom, este não é. É sobrenatural.

-          Em quem eu posso confiar?

-          Isto depende do seu desejo, da sua libido, sua curva, insinuação, seu olho, sua boca, seu meio.

-          Mas assim não há como escolher?

-          Imaginas então como sofrem os poetas, amando, amando, querendo, desejando, todas as luas, todos os sóis e chuvas, tudo o que desperta e se abre, todas as curvas, a dança e dissimulação, os cheiros, todos os olhos brilhantes, todas as bocas libidinosas, entreabertas, todos os meios ostensivos, provocantes. Imaginas o quanto sofrem, agora que conheces o pesadelo dos poetas.

-          Qual deles mais sofre?

-          Todos sofrem a sua maneira. O poeta do olho imagina como seria, mesmo que ela não queira, não esteja disponível, nem mesmo aberta. Ele sonha, imagina, cria. Não importa o que aconteceu, é dali adiante. As donzelas não devem se preocupar, pois nesta fase do olho que pode durar um instante o poeta não vê carne, olha extasiado, alimentado. Este é o pior momento da vida do homem, a distância entre os corpos às vezes é um passo, mas os sentidos não se articulam, não há movimento, reina a paralisia. Isto, digo, refere-se às mulheres inocentes, aquelas que olham sem olhar, mas que possuem a magia e o mistério. Essas eu temo. Já há aquelas maliciosas que lançam seu olhar, se aproximam e devoram a alma do poeta, o destroem. Essa o poeta deseja ardentemente, mesmo que dure uma semana, um dia, um segundo. E há aquelas encantadas que trazem a felicidade nos olhos e fazem o poeta renascer, florescer; a estas o poeta do olho não escapa, pois basta vê-la, porem se não houver possibilidade de conquista o poeta estará condenado a vagar eternamente com a imagem da bela cravada na testa, brilhando na mente. Ele se recordará das manhas, quando era criança e de todos aqueles momentos felizes iluminados pelo sol da manha, sentindo o frescor da relva molhada, do céu das nuvens, das flores entreabertas, do balanço, do sorriso e de todos aqueles momentos felizes que nunca aconteceram. O poeta da boca é filho da alma louca. Adora o membro entreaberto, transbordando desejo, ofegante, salivando, as narinas alteradas, as pupilas dilatadas. Este é o atacante que na falta do gesto mergulha no vicio sentindo o fogo aquecer-lhe as ventanas até o afogamento nas entranhas. Este é incorrigível, pois ama com lasciva e deseja com caridade, benevolência. Ao poeta da boca basta um sim para os lábios se grudarem, as línguas se beijarem e a saliva atravessar tranqüila o oceano de hormônios em desalinho.  O poeta da boca projeta seu corpo, inteiro. Com suas mãos e seus dedos flutua sobre o corpo cheiroso, suado e macio. Seu desejo é a união, até o gozo, até o ventre. E quanto ao poeta do meio, afirmo que este é imprevisível, às vezes devasso, outrora abatido. Esse controla sua fúria de acordo com a temperatura e a pressão ambiente. É capaz de mil loucuras na sombra escura, longe dos olhares pudicos e salientes. É capaz de abstinência, reclusão e até hibernação se a caça estiver a distancia ou a operação for muito arriscada. O poeta do meio possui o sangue animal eriçando fertilidade, desejo, dentes afiados, unhas, língua solta, o membro rígido, atacando, sendo atacado, mergulhando, indo e voltando, devagar, rápido.

Acariciando, tocando, pegando, mordendo.

Beijando, chupando.

Envolvendo, abraçando, cruzando.

Suor, gemidos, lágrimas e sorriso.

Morte.

Descanso.

Pausa.

Reflexão.

Até a próxima ereção.

O poeta do meio é intenso como o sol do meio dia. Penetrante, queimante até o amanhecer.

-          Qual deles é você?

-          Isto depende de você. De seu olho, sua boca, seu meio.

-          Então se meu meio te atrair nós nunca chegaremos à idade do olho?

-          É possível que isto nunca seja necessário, pois dependemos do matrimonio, da união de nossos corpos, só eles sabem o necessário. O poeta é a expiração da necessidade da carne, do que falta para selar a união e lacrar a porta da agonia. Para você é importante que saibas que o poeta do olho, da boca, e do meio habitam o mesmo homem, talvez em diferentes medidas de homem para homem, não sei. Agora que possuis o segredo dos homens podes controla-los em certo ponto obtendo assim a realização de todos os teus desejos, desde que faças o necessário receberas em troca. A equação é resto zero com grande consumo de energia.

-          Ah se fosse tão fácil assim!

-          Ah mulher, pois este é o teu problema e nossa guerra: O QUE TU QUERES. Não conheces o mundo dos homens, seus espaços e suas zonas de ejaculação. Nosso mundo é externo. Mil vezes ereção até o por do sol. Teu mundo mulher é como as fases da lua, noturno e incrivelmente belo, porém extremamente mutante e transitório. Teu corpo mulher atravessa todos os poetas, devora a todos e não se satisfaz. Teu jogo mulher não possui carta marcada nem escondida na manga e isso é verdade, porem tudo muda se hoje for o 2º ou 5º dia da semana.

-          E quando o poeta é verdadeiro?

-          Há o poeta do gozo, este respira com tranqüilidade. Quanto às mulheres ainda não sei quando zero é zero. 

Série diálogos. História.

-     Sabem aquela história do poeta apaixonado? Elas:

-     Não, não sei, conta.

-          Ele estava decido a escrever uma linda musica em homenagem a sua amada. Fechou os olhos buscando a face, os momentos que passaram juntos. escrevia, escrevia. De repente o vento atravessou a janela e ele abriu os olhos. Estava com um protetor nos ouvidos, não ouvia. Olhou para uma árvore e viu seus galhos balançando lentamente. Olhou para o céu. Logo acima um azul intenso vivo que ia se tornando suave leve a medida que se aproximava do horizonte. Avistou as montanhas iluminadas pelo sol da manhã. As nuvens. Ah as nuvens, densas, brancas, próximas, flutuavam baixo a uma distancia entre a terra e o céu. Pássaros voavam no alto, pousavam no portão de alumínio. Ele viu a sombra projetada das folhas tocarem o muro de concreto. A tinta acabou. Parou de escrever.

As Mascaras.

Estava só me alimentando e refletindo sobre os assuntos discutidos na sala quando alguns colegas chegaram e ocuparam as cadeiras a minha volta. Estavam se ajeitando nas cadeiras e sem prestar tempo para cumprimentos um dos colegas me interrogou agressivamente:

-          Qual é a tua cara? Escreves musicas para cantores de segunda linha, uma hora escreves poemas de amor, noutra hora falas de guerra, pintas paisagens apaixonadas e desenhas a morte. O que queres afinal?

-          Falo, escrevo e pinto o que sinto. Para isso uso os meios que considero mais adequados para representar meus sentimentos. O resto é conseqüência! Ele aparentava estar tenso, agora se sentia desafiado.

-          Não! Qual é a tua. Freqüentas vários ambientes sem se identificar com nenhum. Manténs contato com pessoas de diversas áreas do pensamento só para se manter informado. A quem queres enganar?

-          Procuro conhecer ambientes diferentes para entender como são as pessoas, o que pensam, como agem. Não falto com respeito nem sou leviano, apenas quero conhecer e penso que para isso não é preciso me entregar a qualquer fé ou filosofia de grupo.

-          O que achas da grana que estas ganhando?

-          É conseqüência do trabalho. O importante é a mensagem que estou passando e creio que esta é minha contribuição para este mundo.

-          Estas sempre entrando em contradição. Porque usas tantas mascaras? Quem tu és afinal?

-          Uso muitas mascaras e usaria quantas fossem necessário. Para mim a mascara não é um disfarce é um veiculo que supera o medo e a insegurança. Se estivesse prestada atenção nos meus atos neste período que estudamos juntos perceberia que atrás da mascara há sempre uma pessoa disposta a dizer tudo o que sente, que revela todos os segredos que possui e como um livro aberto deixa que o vento sopre todas as páginas. Se estivesse prestado atenção perceberia que sou o homem atrás da mascara.